Мир опрокинулся в весну,
где суеты невпроворот,
где небо плещется ручьями,
перекликаясь голосами
с земным бренчаньем мелких вод.
Их звон —
морока не ко сну!
Несогласованный оркестр
ночами ломится в окно —
все эти дудки,
скрипки,
флейты...
Сон не слетит на твой насест,
хоть выпей на ночь молоко,
(да, хоть, бокал вина налей ты)
как будто влили птичью кровь,
и пульсом правит беспокойство.
Взлететь,
махнуть шальным крылом —
и не удержит больше дом,
под рифму старую "любовь"
пора менять мироустройство.
Мир опрокинулся в весну.
Ночь — не ко сну.
Всё — не ко сну!