* * *
Я поэт, а ты муза. Наверное. Так должно быть.
Но я дую в свистульку, а ты бормочешь.
И мне сильно мешает отросший на среднем ноготь,
И поэтому у тебя -- сбои ритма. Ты мне пророчишь
Тусклых любовниц, смоченных люминофором,
С колодцами вместо мозгов -- мне осушить их нечем,
Но твои стихи всегда заканчиваются разговором
Из двух фраз, одна из которых за кромкой речи,
Но её корни -- перед -- для лучшего объясненья.
Я тебя всегда слушаю как мазохист -- садиста:
"Жернова смалывают повилику. Любовницы -- вестники наводненья.
Написать бы ещё пару строф, но телефон садится."