Не тронут правильный овал лица мужского,
На вид лет тридцать, к сорока, взгляд не суровый.
В глазах от цвета васильков, от неба сини.
Ресницы с тонкой пеленой, как будто иней.
Есть в подбородке грусть печаль, следы тревоги.
Вели, возможно, по судьбе пути-дороги.
Не громок голос, ровен слог, без перепадов.
Ломала изредка судьба, да он не падал.
Он может маслом холст писать, ваять картины.
Неповторимость создавать, необратимость.
Он карандаш берёт как кисть, рисует мелом.
А вырезает свой шедевр на чёрном - белым.
Владеет миром он с душой, весь мир доступен.
Талант, талантище, творец - прост, неподкупен…
Взгляд устремлён на белый лист бумаги чистой.
На ней останутся следы души и кисти…