Цветные мелки и один уголек -
Рисует чудак, как летит мотылек
По стенке он водит своим угольком
Себя представляя этим вот мотыльком.
Со слезами в глазах он выводит цветок,
Вспоминая огонь и поход на Восток,
А теперь только уголь и стен белизна,
Ведь душа человека безнадежно больна...
Бродит он по ночам, воет он на Луну,
Не отдаст ни за что он сознание сну,
Ведь во снах слышит он взрывы бомб и ракет,
Хотя все говорят, что прошло десять лет.
Сколько б лет не прошло, а ему не забыть
Как умеет Война в сердца людям входить.
Когда город его в окруженье брал враг
Надо было бежать, он остался, дурак.
И в момент когда в руки он взял автомат,
Пониманье пришло – нет дороги назад!
Дальше было сраженье, кровь и смерти вокруг,
Пораженье, побег, умирающий друг…
Что потом он не помнит, помнит только кровать,
Помнит боль от уколов, что не мог он вставать...
Он лежал и молчал месяц, два или три
А потом рисовать стал от боли внутри,
В руки, вместо мелков, сердца взяв уголек.
И над белой поляной стал парить мотылек.