Пора, когда щемит от неуюта
открытых, осенью пропахших, ран,
от диссонанса вешнего салюта
и старой корки не забытых драм.
Смотреть ли вверх, где солнечная нега,
под ноги ли - на скользкий чернозём
с проплешинами тающего снега,
с глазами луж, слезящих ручейком?
И мне милей весна в цветущем мае,
когда вокруг всё оживляет взгляд
и осень ранняя, когда не знаешь,
что принесёт с собою листопад.