***

Много лет, иль веков,
На земле обитая,
Я сжимала в руках,
От себя не пуская,
Птицу малую, крылатую,
Ту любовь – небогатую.

Не злато копив, не серебро,
Пусть худое мое ребро…

Но теплом птица веела,
И руке было велено,
Указать пути  истины,
Что б не строили стены мы.

Стены ненависти и корысти,
Для потомков, что б были чисты мы.