Город мой… Я тебя ненавижу.
За бесстыдство немытых окон.
За речную вонючую жижу,
И за вычурность храмных икон.
За канавы, разливы и лужи,
Всесезонную липкую грязь.
И за клумбы, убитые стужей.
И за пьяную, наглую мразь,
Что снует возле хлипких киосков,
Сипло ноя о тяжкой судьбе.
И фрагментами ужасов Босха
Эти лица пугают во тьме.
За аляпистость жадной рекламы,
Что на стенах жилых курмышей.
За скамейки, где юные мамы
Травят дымом своих малышей.
За тупое привычное хамство,
Коим колют сквозь сотни щелей.
И за то, как гадюки из панства
Заливают нам в уши елей.
За тоску о былом и грядущем,
За недвижность пропитых умов.
Мне рекут - путь осилит идущий.
Где тот путь из страны дураков?