Движенье света на экране
вершит придуманную жизнь.
Чуть-чуть убит, немножко ранен.
Слепили правду и соврали.
Пекутся пресные коржи.
Юлою верткой вьются мысли,
в истошном крике рвутся тени,
врет календарь, роняя числа,
что было пресным, стало кислым.
Замкнулся круг хиртосплетений.
Фаланги пальцев бьют чечетку,
сосется вдоволь грязь и мыло
и не понятно чем влечет нас,
цветное раскрывая в черном,
сюжет привратный, сердцу милый.