Сохраняет время только то, что вечно...
По тропинке детства, по дорожке млечной,
по лучу без лонжи - о, канатоходец! -
с рюкзаком привычным,
вроде бы в походе,
зашагаю к звёздам. Сам, один, не в свите.
Время бренно. Вёрсты - вечная обитель.
И плечу привычно с лямками от груза.
Этакая ноша - вовсе не обуза.
Только...
Только тянет
малость, там, где сердце:
на земле остались ключики от дверцы,
где лежит бумага с начатым наброском.
В нём о том, что сбылось -
нежно и неброско.
Мне б ещё немножко - пять простых столетий -
всё писать серёжки, говорить о лете.
Слушать, любоваться чистыми глазами
и частичку солнца
зажигать ночами.
---
Акварель автора.