Этот нежный, пахучий пуплёнок,
Что растёт на холодном окне,
Он колючий... пока ещё сонный...
Улыбается нам по весне.
Через месяц огурчиком станет,
Наберёт исключительный вес,
И умрёт на тарелке в сметане...
Похрустим... и огурчик исчез...