Идёт человек – странный,
А взгляд у него – туманный.
Разгадать его тайну непросто,
Хотя выглядит он – неброско.
Сто имён у него за пазухой,
Сто домов у него на улицах,
Сто людей по гроб жизни обязанных,
Но при встрече он с ними – хмурится.
Все спецслужбы в плащах – серые,
Сотни тысяч веков – охотятся,
А он знай себе – тихо верует,
Даже в храмах святых не молится.
Скрытно-тихо живёт: не жалует
Он гостей на свою улочку.
И себя-то в жизни не балует:
Молча пышет-дымит в трубочку.
Ну а ночью, во тьме кромешной
Мир окинет глазами светлыми,
Завернётся плащами белыми
И летит ввысь – совсем нездешний…
Все родные-то им любуются
Как закатом или рассветом;
Остальные же – всё беснуются,
Да желают призвать к ответу.
«Где ты крылья украл, сволочь?» -
Ему б в уши кричали, твари,
Если б взяли его – в полночь,
Если б ночью его – взяли…
В сотнях лиц он в толпе скрывается
В городской атмосфере - пыльной,
Ну а сам – от тоски мается,
Хоть за крылья он и безвинный…
Толпа – злобно глядит рыльями,
Одинок – человек с крыльями…
Разгадать его тайну – несложно,
Кто сказал, что летать – «Не можно?»