Он стремился туда, где ждала его ночь,
Когда свет для него становился не в мочь.
Под лучами звезды - были тени просты.
Разжигал он костры, раскрывая холсты.
И наивен он был. Так бы дальше и жил.
Но однажлы забыл, что себя он любил...
И тогда он искал и веками алкал,
А потом написал... но об этом молчал.
А на утро он заново брал в руки кисть,
Что бы яркими красками тени слились;
Наполнялось всё смыслом - блестали цвета
И пленила картин, чистоты, простота.