Польша
Здесь нет ни осени, ни лета --
Одна кромешная весна.
Вороний клич, три солнца первых
Жизнь окаймляющих луча.
В прудах под ризой хвойного пролеска
Бытует пух на жухлых камышах
И зелень трав, обвеянная ветром,
Сгибается к подошве сапога.
Охотничья страна о лая вескость
Кострами догорает дотемна,
И у пруда раздастся балл Гефеста,
Он вышел из закатного огня.
По замку промелькнут былого тени,
Лишь холод озарит те погреба,
Где разразится громким вечер:
"Вина! Вина! Вина! "
Пусть будет балл! Пусть будут песни,
Я сяду на лужайку у пруда
И под светлевшей сосен сенью
Меня познает тишина.