Вася вчера нажрался. Умело. Знаючи.
Горько мычал под снегом. Грозился в ухо.
Часто дрожал над рюмками лапкой заячьей,
тонкой душой гурмана гитар и кухонь.
С водкой мешалось пиво, молитва – с ёш твою.
Что не впиталось в душу – текло ручьями:
«Сколько орал "живи ты!", а вынес мертвою...
В полдень казалась теплой, а в полночь – в яме...
Ну и пускай уходят! К чертям! К апостолам!
Просишь их, умоляешь... обводишь мелом...»
Сдулся. Притих. Пустой Цеппелин без остова.
Годы в три смены, а нынче как пальцем делан.
Днем прикатила шишка, стращала ксивою:
"Всех не запьешь, не выпьешь за всех, Василий!"
Столько вокруг уродов... за что красивую?..
Вот бы таких счастливыми воскресили.