Сна тяжёлые шторы раздвинув,
на холодном стекле бытия
нарисую свой профиль и сгину;
и никто не узнает меня...
Может быть, лишь одна незнакомка,
пробежав стих глазами и скомкав
в кулачке его, скажет: «О чём
он писал?.. ни о чём и... о вечном!
Днём одним жил, был глупым, беспечным!»
И пожмёт, улыбнувшись, плечом.
30 марта 2016