Горчит ли мёд в тугой неволе, гречишный мёд степной страны?..
Крик чибиса летит над полем, вплетаясь кличем в твои сны.
И плотью становясь теплее, - всё ярче, ярче дни грядут, -
Степь забывается апрелем, и травы вешние цветут.
И стелется меж снов дорога, исполненная гулом пчёл
И зеленью льняного лога, ковром цветов, что в нём зацвел.
Меж сон-травой и горицветом надеждой дышит гиацинт
Дождаться солнечного лета… Голубизною акватинт
Гравюры взгляд влекут в гостиной, - чей сон реальней? - поделись.
В дыхании весны едином мы криком чибиса срослись.
Диминуэ́ндо, - силой звука спадаем до мирских глубин
Между любовью и разлукой и стёртым голосом чужбин.
Илл.: M&I Garmash.