Передо мною лист бумаги
Тут всё, что хочешь напиши
И вмиг кончаются напряги
И нестояние души
Здесь череда стремлений юных
И новый мир — из под пера
И нежность к жизни — обоюдна
И безрассудность — так мудра...
Ты скажешь: скучно грезить сказкой
Весной обманываться вновь
И делать вид, что явь прекрасна
И рифмовать «любовь» и «кровь»
. . . И забывать, что дети плачут
Что верят девушки словам
И что по людям люди скачут....
По головам, по головам
Что ежедневно, ежечасно
Бал правят боль и нищета
Что абсолютно всё напрасно
И смерть страшна, а жизнь пуста
... Я не поверю доброхотам
Мечту не меряют рублём....
Кто не бывает идиотом
Тот не бывает королем
. . .
И что теперь болтать об этом....
Ты сам собою осужден
Кто не умеет быть поэтом
Тот быть счастливым не рожден
21.03.2016)