От дефицита нежности по турбулентным маршрутам,
Дождь- хулиган зарядил с утра, главнейшим став атрибутом.
От какофонии жизни вечно уставший художник,
Смотрит тоскливо в окно, дай порисую немножко.
Кисть окунается в краски, серые снова в почёте,
Яркими - не искусство, эмоции - не работа.
А как же хотелось вчера, поярче раскрасить душу,
Но в зябкие вечера, свободу художник глушит.
Он всё ещё ждёт Ассоль, на острове одиночек,
На холст посыпает соль и ними выводит точки...