Упрекнуть хотела, но не буду,
За любовь, коснувшуюся вскользь.
Ту себя, что словно кукла Вуду,
Вся прошита стрелами насквозь.
Собственно, а в чем я виновата?
Вот и жизнь с вердиктом не спешит,
Что послать в награду, что в расплату
За наивность тела и души.
Только, упаси, от вдохновения!
Не огонь, тепло прошу, покой,
Той себе, что в приступе везения
Ранена последнею стрелой.