Пятый день, а на листе ни строчки,
Я не знаю чем заполнить поле,
Я поэт убогий, поневоле,
Рвутся рифмы, и не к месту точки.
Я как наркоман в тяжелой ломке,
Дайте дозу - простенькую рифму,
Изломав перо, я вновь затихну,
Этот дар - хождение по кромке.
В пустоту засасывает скука,
Мысли гложет чья-то злая воля,
Быть поэтом – непростая доля.
А не быть поэтом – просто мука.
Выбор - быть больным, но полноводным,
Или исцеленным, но бесплодным?
26.04.11