31 марта 2016
Так льётся тишина в квадрат окна:
из ночи — в гул сырого коридора,
сливаясь с каплей красного вина
последним многоточьем разговора;
так пальцы замирают на струне,
в ней чувствуя другим неслышный отзвук:
вот так он прорезается ко мне
сквозь полный недосказанности воздух.
Так всё, что я могу послать в ответ,
пределов языка не покидает,
и то, что открывал собой “привет”
осмыслено не будет никогда, и
я медленно вливаюсь в темноту
пустых аллей, на призрака похожий.
Вот так я ничего не обрету,
за это ничего не уничтожив.