СУНДУК
Я помню новый дом со старым сундуком
у побелённых стен.
С орнаментом истёртым
на тёмном дереве – коричневым бугром
он высился в углу.
Мне не хватало роста,
чтоб, встав на цыпочки, могла в его нутро
я заглянуть.
И, затаив дыханье,
снаружи маялась.
А любопытства кровь
влекла к нему.
Любила со стараньем
ощупывать его старинные бока,
накладки медные, изогнутые скобы –
искала щель.
И грубого замка
висением
терзалась я до злобы.
Но уходили с кованым ключом
не понимающие, что меня тревожит…
Всем было некогда.
Все обживали дом
и сад.
На хлеб замешивали дрожжи...
Но тяга кончилась, когда однажды мать
со мною на руках открыла этот короб,
достала из него – подушки накрывать –
накидку белую с затейливым узором,
постельное бельё…
И к сундуку пропал
мой интерес, закончившийся крахом.
Сундук, дряхлея, рассыхаться стал.
Его однажды заменили шкафом.