Приветы станете мне слать
Из неслучившегося лета,
Что загуляло, видно, где- то,
Упившись соловьями всласть.
Там канители милых слов,
Уже не сказанные Вами,
Плывут потерянными снами,
Смущая пучеглазых сов.
Грустить резона, право, нет.
Что не сбылось, в том нет печали.
Услышу Вас теперь едва ли
Из тех, что не случились лет.