***
По августу звёзды, сорвавшись,
так долго летели,
что сердце за ними катилось,
неслось кувырком,
минуя пунцовые ягоды
в росной купели,
дымок молодого рогоза
и пир комаров…
И запах картошки в костре,
ветер с хляби болотной,
и свежей ботвы и полыни
духмяная смерть
навеки остались
в той люльке моей первородной,
поближе к которой хотелось бы мне
умереть.
Но, бедную душу вбивая
в мобильные будни
и южных, и северных –
разных моих городов,
сомнения нет,
что и здесь, на асфальте,
я буду
послом самозваным
уже недоступных миров.
Петербург, 22 декабря 2009