Он смотрел кровавый картины,
Знал, что нравятся они ему.
Увядали зимние рябины,
Увядал и он, скрывал игру.
То он яростный, то тихий, одинокий,
То пассивный, молчаливый он.
Но а голос-то, тот звук стихийный и глубокий,
Он бессмысленный, но боли он полон.
Он боится рассказать о чувствах,
Байки, анекдоты травит он.
Мысли...может они просто пусты?
Нет, он жизни, жизни всей полон.
Знает он по-больше, чем людишки,
Те которые о деньгах говорят,
Те которые читают только книжки,
Те которые ночами просто спят.
Ну а он, глядя в ночные силуэты,
Думает о чем-то о своем.
А в наушниках все песни уже спеты...
И светает. Голос все поет.
Он не говорил даже чувствах,
Он не думал, что они его поймут.
Претворялся, что внутри все пусто,
Не эмоции, а маски все "живут".
Больно. И печально. Беспредельно.
Знаешь, как горят его глаза?
Знаешь как и больно мне? Отдельно.
Отделился он от мира. Навсегда