"от меня утверждений не жди, я отнюдь не пророк,
на раздаче другие, а мне же довольно гипотез.
мне бы чашечку кофе, я так от упрёков продрог...
ну, читайте, не бойтесь."
Либолев
Что поэт не пророк – это ложь, он пророчит всегда,
Не желая того, предсказания в воздухе ловит.
Исчезают в тумане любимые им города,
Не приемля условий,
Тех, которые пеплом холодным обыденных слов,
Засыпают не хуже, чем пепел горячий Помпеи.
А пророк и рыбак достаёт ежедневный улов –
Если только успеет.
Стаи радужных слов, словно рыбы скользят из руки,
И в холодной воде растворяются синие звёзды.
А поэт и пророк, бородою заросший, как скиф,
Понимает, что поздно.
Что прошли времена, все четыре и кончился год,
А другой, как назло, где-то замер и всё не начнётся.
И рифмованных строчек бесстрастное племя не ждёт,
Ждёт воды у колодца.
А колодец иссяк, то ли выпит, то ль просто засох,
И сухие слова сухарями царапают глотку.
Осыпаются цифры с давно не идущих часов,
Не включить перемотку.
Не вернуться назад, в так любимые им города,
На чужих площадях, надрываясь, и петь, и пророчить.
Что поэт не пророк – это ложь, он пророчит всегда
Год от года жесточе.
2.04.16.