Сквозь волнистые туманы
Пробирается Airbus,
Месяц, выгнут ятаганом,
Сбоку щурится на нас.
Тихо в чреве самолета,
В кухне воду пьет стюард,
А в мозгу автопилота
Вариантов миллиард.
Рыскнуть вправо, глянуть влево,
Соблюдая эшелон,
Или в кратком взрыве гнева
Все замкнуть и выйти вон.