У кого-то в голове есть книга,
У меня сундук в душе есть прочный.
В нем набито нежности до крика,
Чувствам тесно в этом месте. Это точно.
Жизнь моя, как лысая арена,
Где никто не бьется этой ночью.
Вырезали, что ли, из полена?
Или из бревна, чтоб быть мне точной?
Ничего нестоящая встреча:
Опускаю снова свои руки.
Но внутри меня горит беззвучно печка:
Это ад в сознании пылать от скуки.
29.03.16