Прости меня, мама...

 


Он не плакал. Он молча смотрел,
Как её выносили во двор.
Крест сосновый у клёна белел,
Пел молитвы монашеский хор...

И соседи, родня у ворот
Окружили сплошною толпой
Неустойчивый, узенький гроб.
В нём под тюлевой белой фатой

И с крестом в пожелтевших руках
Мать лежала, смиренно закрыв
Всю печаль в неподвижных глазах
И  - беспомощный к сыну призыв:

 - Как же ты, мой родной, опоздал
И приехать пораньше не смог
До отправки на вечный вокзал
Повидаться со мною, сынок?..

Вздрогнул он. И, нагнувшись к лицу,
Чуть пригладил волнистую прядь.
 - Ты прости. Обещаю, к отцу
Буду чаще теперь приезжать!

В сердце - боль. Я под грузом потерь
С опозданием понял, увы:
Ничего нет дороже теперь
Мне твоей материнской любви!

... На могиле он молча стоял
И, целуя родимой портрет,
Тихо плакал, беззвучно шептал,
Что прощенья ему у же нет...