А знаешь... дурачусь, но очень скучаю.
Тебе, понимаю я, не до стихиры.
И чьи-либо жданки тебя огорчают.
И в угол заброшена скромная лира.
Ты просто устал. Одолели заботы.
Семью не прокормишь сплетеньями строчек.
Оденет-накормит другая работа.
Я знаю, а сердце мириться не хочет.
И хочется верить, настанет минута -
Зайду утром ранним, а здесь - снова чудо.
И всё, как по маслу, обычным маршрутом...
Откуда уверенность эта? Откуда?!
********************************
Но ты не спеши. Ты не трать себя всуе.
Стихира... она подождёт, сколько надо.
Работай. Живи. Я, конечно, тоскую,
И каждое слово твоё как награда.
Но я понимаю, есть важное что-то,
Без этого "что-то" и жизни не будет.
Работа... Работа!.. И снова работа.
Иначе нельзя. Мы обычные люди,
И скатертей нет самобранок на свете,
Они, к сожаленью, лишь в сказках бывают.
Мы взрослые люди. О, да! Мы не дети,
И знаем, как в поте лица добывают
Свой хлеб все обычные взрослые люди.
Нормальные люди. Не воры. Не тати...
А мы тебя любим. И ждать всегда будем.
И как-нибудь, в солнечный день...
на закате...
А может быть, утром, и с дождичком вместе
Появишься вдруг, и в окно постучишься...
А мы подождём благодатных известий.
А нынче... А нынче ты снова мне снишься...