Конец. С тобой мы, точно иностранцы.
Всё зачеркнул холодный черствый март.
Коварный вихрь вдруг закружил в последнем танце
и перетасовал колоду карт.
За окнами лютует ветер зимний,
и тротуар от холода озяб.
Моя душа теперь мертва наполовину:
нас март развёл, но всё решил сентябрь.
Живя, точно в аду, я не роптала,
когда с другой тогда тебя судьба свела.
Ну что ж, поделаешь? Меня она
ночной кукушкой перекуковала.
Исчез рассвет, и победила мгла.
А я ночами, плача на подушке,
всё не могла тебя никак забыть.
И вот, в любви своей, по-детски простодушной,
себя позволила помоями облить.
Подставившись тебе, как институтка,
пошла овечкой белой на убой.
И для чего? Чтоб эту проститутку
ты мог в гостях назвать своей женой!
Пускай теперь все злые языки
с усердием назойливой злой мухи
клевещут на меня с её руки,
по всей земле распространяя слухи.
Застыл ответ мой на людскую злобу,
немым вопросом в воздухе вися.
А что же мы с тобой? Несчастны оба.
Вот только сделать ничего уже нельзя.