Средь мраморных
холодных мрачных плит
мой голос был
так громок, неуместен!
С цветами он
ложился на гранит,
летал, подобно
звонкой птичьей песне...
А Шпаликов
задумчиво "смотрел",
Высоцкий скован
был плащом кулисным...
И в сердце - столько
стихотворных стрел,
вчера, сегодня
и, конечно, присно!
2007 год