Вы спросите, кому я посвящаю
Свои стихи, и кто он мой герой?
-Его, поверьте, я совсем не знаю,
И он уж точно не знаком со мной.
Он встреч не назначал мне и свиданий,
Не согревал дыханьем моих рук,
Всех исполнять не обещал желаний,
Не мучил меня горечью разлук.
Мы с ним не перемолвилась ни словом,
Он даже в сны мои не приходил,
Не исчезал из них в рассвет безмолвный,
И уж меня конечно не любил.
Его портрет увидела случайно,
Написанный простым карандашом,
Обычный образ, но каким-то тайным,
Был светом он пронизан и теплом.
И тайный свет, и то тепло пронзило
Меня насквозь, и замерла душа:
Я в образ тот безумная влюбилась,
Наверное в тот миг сойдя с ума.
Теперь о нём стихи пишу ночами:
То светлые, то полные тоски,
О чувствах тех, что были б между нами,
О нашей не случившейся любви...
Когда нибудь из памяти сотрётся,
Карандашом написанный портрет,
Стихи прочту, и вновь души коснётся
То тайное тепло и тайный свет.