Стучат часы. Торопят вечность.
И тает день, как первый снег.
Его больная быстротечность –
Преграда для неспелых нег.
В нём, не начавшись, погибает
Судьба очередной строки.
И на закате солнца тает,
Под звуки стрелок вопреки.
Проносится и ускользает
Тень новой музы надо мной.
Что я могу? Никто не знает…
Лишь только крикнуть ей: «Постой!»
03.04.16