Родной хутор, хуторок...
Домик отчий кривобок...
Речка будто не течёт...
Но меня туда влечёт.
Жизнь родного хутора
Сказкою окутана.
Сам с собой наедине -
Будто птица в вышине.
Видишь с этой высоты
Грани жизни, красоты.
Видишь чётко жизни грязь,
Где ты чуть ли не погряз.
И тропинка видна та,
По которой шла мечта.
...Утром рано без запинки
Выйду я на ту тропинку.
Вдруг я встречу - пусть не ту! -
Свою новую мечту.
... Не игра жизнь -
чёт не чёт.
Речка всё-таки...
течёт...