Листая страницы родного альбома,
я напрочь забыла о бренности дней:
мне только двенадцать, и я ещё дома,
где крепкие стены и нравы честней.
Здесь двери не заперты злыми замками –
за солью и ночью заглянет сосед...
Но что же случилось с наивными нами
всего за полвека промчавшихся лет?
Взрослели, учились, но вряд ли мудрели
в погоне за благами, споря с душой.
Все меньше – о духе, все больше – о теле...
И вот уже друг закадычный – чужой.
Пусть бедность теперь именуют пороком,
наверное, в этом есть смысл и зерно...
Но с чем мы однажды предстанем пред Богом,
где волей-неволей нам быть суждено?
Ему не предложишь подарки и взятки,
там совесть и подлость на мудрых весах,
на дыры в душе не наложишь заплатки...
Там вдруг осозна'ешь, что жил ты не так.
Вернуться бы снова к родному порогу,
поставив на прошлом забвенья печать,
и с первых шагов на житейской дороге
не синюю птицу, а душу искать.