Ты навряд ли что-то напишешь мне,
Мой потерянный в дебрях усталых лет,
Мой давно растворённый во снах... вовне...
Мой не встреченный первый шальной рассвет.
Я пришита к той жизни навылет и влёт
Тёплым взглядом, как будто к бархату - страз.
Даже если взломать захочу лёд -
Буду плыть в фарватере этих глаз.
Ты же пишешь другим, я знаю, да...
Я не против... А жизнь - нескончаемый бред.
И застыла речка, и стеклом - вода.
И никто не окликнет в тиши, нет.