Хоть мне не быть поэтом декаданса,
я требую туманов и цветов
и томностью окуренных романсов!
В нарочитой искусственности взгляда
так невелик страстей моих улов!
(как ни ряди их в фавна и дриаду).
Осталось мне под жёлтым светом лампы
лежать, мечтать, резной крутить мундштук,
снимать браслеты с нежных тонких рук,
старинные разглядывать эстампы.
Но эти грёзы всё же длятся редко,
и я встаю, и мыть бреду окно,
и льну к нему – и мне самой смешно,
что брежу я, как девочка-субретка…
А жизнь идёт,
и в жизни мне темно.