Пойдём на улицу, где утки с кряканьем
гуляют по замёрзшему пруду,
где самолёт не крестиком, а якорем
цепляется за высоту.
Не составляя руководств пошаговых,
печаль исходим вдоль и поперёк.
Мы оба чувствуем, как бьётся жаркого
живого сердца мягкий говорок!
Температурный маятник качается.
Что говорить? – болезненный комок…
Хотя дорога вовсе не кончается,
мы возвращаемся домой.
Домой? Куда? Опять в нутро квартирное,
где семьи переваривает быт?
Домой! туда, где всё-таки «прости меня»
живое сердце сердцу говорит.