Ушёл поэт, оставил строчки,
Теперь в пыли весь табурет
И плачут на столе листочки,
И будут плакать много лет.
Проходят дни, недели, годы,
Перо в чернильнице лежит,
А были всё ж когда-то всходы,
И их весь мир боготворит.
Но мысли живы, даже в строчках -
Они создали целый мир.
Поэт оставил на листочках
Свой вечно-доблестный мундир!
март-апрель 2016