Я уже так много умирала, что совсем не страшно умирать.
Там, в конце бездонного канала страшно мир не обрести опять.
Улетая в небо белой птицей, растворяясь в нём, как облака,
Я кричу ему о небылицах, а с него мне сыплется пурга.
Хочется потерь без преступлений, хочется подарков без узды,
Верится в пророков, в свет без тени, видится тропа своей мечты.
Открывая ставни спозаранку, отворяя двери настеж всем,
Отмыкаем сердца свет украдкой на чуть-чуть. А стоит насовсем?!
Больно, страшно, холодно, тревожно нараспашку миру - сердца клеть.
Осмелею в крайность: – «А мне можно вдоволь жить и вдоволь умереть»?
Заручась поверием в счастливых яснокрылых воинов небес,
Я спешу обрадовать унылых: Ада нет! Не существует бес!
То, что мы зовём словами теми, - лишь признанья собственной души
в лени, гневе, корысти, сомненьях, в страсти голос Духа заглушить.
Простирая сердце к небу, к звёздам, не страшась ни боли, ни вины,
Мы найдём отрадный веры остов - «Бог есть свет, в нём нет ни капли тьмы»!