Спрячу краски
и мольберт
затащу в сырой чулан.
Всё равно
таланта нет,
а успех - самообман.
Снег лежит
пустым покровом.
Солнце – просто шар.
Люди – куклы.
Всё не ново,
словно мир наш стар.
Не цветут цветы –
а просто
краски на холсте.
И до боли
стиснув дёсны,
плачу я в тоске…
18.07.82