Устала рука по бумаге водить,
Чтоб буквы выписывать ровненьким почерком,
Всё это красиво, но как объяснить,
Что между пальцев мозоли натёрты...
Они кровоточить не в силах уже,
Вот-вот загрубеет прозрачная кожа,
И может не будет она так болеть,
Но станет ли труд тот для сердца дороже...
Пишу, как отличница, на чистовик,
Боюсь, что ошибок я в знаках наделаю.
А может уже завести черновик,
И в нём многоточия точками сделать?
Слова пусть несутся, да без запятых,
Чтоб не было времени смысл обдумать,
Не будет синонимов бережных в них,
А только прямые, короткие строки.
Но вот уж окончила эту главу...
И нет даже повода к ней мне придраться.
Мне лень переписывать то, что пишу,
На чистовик начну новую завтра...