Нет ничего на свете голубее,
Чем небо благовещенского дня.
Минуты, отведенные апрелю,
Проносятся, тихонечко звеня,
Над лесом непроснувшимся и блёклым,
Над снегом, примостившимся в тени,
И городом, глядящим через стекла
Оконные, немытые с зимы.
Над первоцветом тонким и несмелым,
Над старичком, что вышел на крыльцо...
Апрель вершит свое благое дело,
Без одобренья думских мудрецов.
Без их законов глупых и лукавых,
Беспомощных, как щепка на реке.
Апрель давным-давно имеет право
Жизнь прославлять в ликующей строке!
Апрель - будильник радостно звенящий,
Веселый барабанщик и трубач.
Он - футболист, под гомон птиц бодрящий,
Гоняющий по крышам солнца мяч.
Заправский враль, он нас поманит снова
В тот дивный край, где всем влюбленным - рай.
Наобещает что-нибудь такого,
Что выполнить сумеет только май.