Осыпаются дней наших листья
И всё ближе сквозит горизонт.
Акт последний - и мы в закулисье,
Жизнь земная – что "дядюшкин сон".
"Режиссер" нам готовит предъяву
За безбожно перевранный текст,
И поди докажи, что сам дьявол
Незаметно в суфлёрку пролез.
Но на фоне дерьма терриконов
Наши вывихи - верю - смешны,
Как, наверно, и эти резоны,
Недомыслия смертных полны.
Но хоть мы и не ангелы, Боже,
За нечистым не гнали рысцой,
Так что если Ты станешь итожить,
Не вели нас зачислить в отстой!
***