Сижу, пресыщенный строкой,
Кручу, верчу своей рукой
Перо... Чернила... Ладность строф...
Готов ли я?... Иль не готов?...
К чему стремлюсь?... Зачем живу?...
Во сне живу, иль наяву?...
Сижу... Хмельною рифмой пьян...
А за окном висит туман,
Такой же, как в моей душе...
Я здесь ещё?... Или уже?...
Неймется... Тоненькая нить
И ничего не изменить...
Я тщетно путаюсь в словах
И возникает сильный страх,
Что я чего-то не успел,
Не понимая: Что хотел?...
Сижу, смотрю в своё окно...
Я, как костяшки домино,
Распределяю по строке
Слова на скомканном листке...
И думаю... Зачем?... К чему?...
Ей Богу!... Право, не пойму -
Откуда это?... Почему?...
Сижу... А чай давно остыл...
Я не молил и не просил,
Но я писал, что было сил...
Ну а теперь - кручу, верчу
Перо... И слышать не хочу,
Что я, когда-то, замолчу...
И пусть всё это - жизнь моя...
Но вот вопрос: А кто в ней я?...