Мой сад весенних грез окутан ароматом
оттаявшей земли и лужиц меж кустов.
Рисую силуэт, касаясь робким взглядом
прозрачности одежд в незримости часов.
Над миром, чуть дыша, взлетают перепелки,
проворный коростель снует туда-сюда.
Я мажу клеем слов своей любви осколки,
упрямо строя вновь фантомы-города.
И только лишь туман на землю тихо ляжет,
затихнет соловья полуночного трель-
уйду отсюда прочь в концертном камуфляже,
держа наперевес свою виолончель...