Пробравшимся в апрель тайком,
Хрустеть по лужам не весенним,
По старой улицей, битком
Заполненной по воскресеньям.
Там поджигают без нужды
Осколок времени бессрочный,
И протираются до дыр,
Как джинсы, выцветшие ночи.
Господь, скучая, мнет в руках
Не застывающую глину,
И, стадом сбившись, облака
Потоп готовят вместо ливня.
2016.04.11