Бурлаки не мы, тогда не зря,
вихри снежные сгорают в топках ада,
и зачем, бессмертная заря,
вновь встаёт там, где уже не надо?
В лотосах различие души,
в памяти истоки поколений,
но живёт агония в глуши,
на изломах горестных мгновений.
Лямки сжали горло и дышать,
стало уже нечем в этом мире,
впрочем, надоело и молчать,
перед тем, кто корчится в эфире.
По эклиптике спускается любовь,
нервно теребит платочек счастья
но играет в людях ныне кровь,
чтобы спрятались от страха все ненастья.
Грозовой, в разводах, горизонт,
будоражит вновь умы младые,
а в сознание стучит - пора на фронт,
чтоб вернуть в страну дела благие.