Я - старый бездельник, мотор мой шалит,
Люблю поваляться в кровати,
Но тот, который во мне сидит,
Считает, что я - созидатель.
Что был я брюнет, нет следов и в усах,
Теперь я серебряно-белый.
А тот, изнутри: "Проку что в волосах?
Ты делай смелей свое дело!"
Гоняет меня этот внутренний "Я"
С утра, и под вечер, и ночью...
Ищу я, где легкой идет колея,
А он в ней катиться не хочет.
Но если ловлю восхищенье в глазах,
Восторги касаются слуха,
Я этому психу обязан сказать:
"Большое спасибо, братуха!"